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Berlin, Februar 1994.
In Berlin, einer Stadt, die für ihre strengen Winter bekannt ist, gibt es einen Bezirk namens Neuköln – eine Gegend aus hartem Stein und kaltem Stahl, in der die Farben des Winters grau, grau und grau waren.
Der Februar war eine Zeit mit wenig Sonne in Berlin; etwa 5 Stunden am Tag, und selbst dann schien die Sonne an sich selbst zu zweifeln. Als ob sie vergessen hätte, wie man scheint, wie man wärmt. Sie war da, wenn sie sichtbar war, aber sie schien schwach. Dann gab es die vielen Tage, an denen man die Sonne überhaupt nicht sah. An diesen Tagen gab es eine niedrige Wolkendecke, die das Grau der Stadt verdeckte. Diese niedrige, schwere Wolke schien oft tagelang über uns zu hängen.
Was ich damit sagen will, ist, dass diese Gegend der Stadt, diese Jahreszeit und, nicht zu vergessen, diese Zeit meines Lebens, alles zusammen Traurigkeit, Schwere und Kälte erzeugte; der Februar 1994 in Alans Berlin war ein sehr kaltes und einsames Leben.
All das sollte sich in der Nacht, in der ich die dicke Dame traf, ändern.
Die fragliche Nacht war besonders unversöhnlich.
Zuerst war da die Erschöpfung. Diese Nacht kam am Ende eines Tages voller mühsamer Arbeit, und der Tag kam nach zwei aufeinanderfolgenden Nächten, in denen ich aus den falschen Gründen fast keinen Schlaf bekommen hatte.
Mein müder Körper befand sich in einem völlig anderen Teil der Stadt.
Aus dem Himmel fielen Dolche aus Eis. Die Dolche flogen im Zickzack, so dass es keine Möglichkeit gab, ihnen auszuweichen. Nicht einmal mit einem Regenschirm. Nicht dass ich einen gehabt hätte.
Ich träumte davon, in einem trockenen, beheizten Taxi nach Hause zu fliegen; einer dieser cremefarbenen Mercedes-Schönheiten würde mein Zauberteppich sein, der mich durch den Wahnsinn fliegen und direkt vor meiner Haustür absetzen würde.
Leider hatte ich kein Geld für einen Bus, geschweige denn für ein Taxi, und die U-Bahn, in der ich ein Schwarzfahrer sein konnte, hielt weit weg von meiner Wohnung in der Herzbergstraße.
Es gab einfach keine Alternative. Ich begann, durch die Eisdolche zu laufen, Kopf und Schultern in einer lila Kugel aus entschlossener Bewegung zusammengezogen.
Nach und nach bemerkte ich, dass meine Gliedmaßen taub waren und der Rest meines Körpers zu frieren begann wie ein nasser Lappen in der Tiefkühltruhe.
Ich hatte einen Gedanken, eigentlich ein Bild, von mir, wie ich neben dem Ofen saß und mich wärmte, während ich eine großzügige Tasse heiße Schokolade trank und eine ordentliche Scheibe Sonnenblumenkernbrot aß, das ich mit dem billigsten Käse oder der billigsten Butter, die ich finden konnte, bestrich.
Dieses schmackhafte Bild trug mich durch eine Stadt, die ich unbedingt nicht sehen wollte. Einfach durchkommen. Überleben.
Aber die Dinge können sich ändern, wenn man es am wenigsten erwartet.
Es passierte eine ganze Stunde, nachdem ich durch diese Horrorshow gelaufen war.
Zu dieser Zeit lief ich auf einer Straße, die ironischerweise Sonnenallee hieß. Vielleicht war der Name eher grausam als ironisch, dachte ich, aber wen interessiert das schon? Mir war es egal, denn es waren nur noch zwei Blocks, bis ich um die Ecke in meine Straße einbiegen sollte, und meine Wohnung lag nur zwei Häuser weiter. Fast zu Hause.
Das fallende Eis hatte nachgelassen. Die Nacht war dunkel, und die Straße war wie ausgestorben.
Als ich an einer Bushaltestelle vorbeikam, bemerkte ich eine riesige, hünenhafte Gestalt, die sich an einer Krücke aufrecht hielt.
Bis heute weiß ich nicht, warum, denn es war gegen alles, was ich in diesem Moment wollte, aber ich blieb stehen und ging auf die riesige Gestalt zu.
So kalt und gefühllos ich auch war, so war ich doch überwältigt von dem, was ich sah.
Es war eine Frau.
Es war eine riesige Frau – vielleicht eine 400-Pfünderin.
Sie trug alte Lumpen. Lagenweise. Lumpen über Lumpen über Lumpen, so dass sie eher wie ein stehender Haufen Lumpen als ein Mensch aussah.
Sie hatte einen Elefantenfuß, und dieser riesige lilafarbene Fuß war nur mit einem Verband versehen, ohne jede weitere Abdeckung.
Ihre Waden waren so groß und undefiniert, dass die Haut aussah wie eine riesige Menge geschmolzenen
Wachs, das sich langsam auf dem Bürgersteig ausbreitete.
Sie trug Gipsverbände an beiden Unterschenkeln. Ihr ganzes Wesen war ein Bild der Verwahrlosung, der Eiseskälte und des absoluten, vollkommenen, exquisiten Schmerzes.
Ich stand einfach nur da und starrte diese Frau mit offenem Mund an. Ich hatte meinen dringenden Auftrag, nach Hause zu kommen, vergessen. Ich hatte meine Müdigkeit vergessen.
In der Gegenwart dieser Frau hatte ich meine Manieren vergessen.
Diese Frau hatte mich in ihren Bann gezogen. Das lag sicher nicht an ihrem Äußeren, das absolut abstoßend war.
Nein, sie zog mich auf eine Art und Weise in ihren Bann, die mir noch nicht klar war, die sich aber dramatisch entwickeln sollte.
Ich war in einer Art Trance, oder vielleicht erwachte ich gerade aus einer solchen, und ich fragte sie: «Wie Geht es Ihnen?» oder «Wie geht es Ihnen?»
Natürlich antwortete sie so, wie Sie oder ich wahrscheinlich auf diese Frage antworten würden, wenn wir in ihrer schlimmen Lage wären. Sie erzählte mir von unvorstellbaren Schmerzen; sie erzählte mir von Schwierigkeiten, sich in einem unbarmherzigen Berliner Winter warm zu halten; sie erzählte mir von Armut und Einsamkeit; sie erzählte mir, dass sie fast gar nicht mehr gehen konnte!
Langsam betrachtete ich ihren ganzen Körper von unten nach oben. Ich tat dies ohne Schüchternheit. Es lag nicht in meiner Natur, so unbekümmert zu sein, schon gar nicht bei jemandem in ihrer Situation.
Etwas anderes leitete mich.
Ich entdeckte, was meine Aufmerksamkeit auf sich zog, als ich mich bis zu ihrem Gesicht vorgearbeitet hatte.
Ich schaute ihr in die Augen.
Was ich sah, verblüffte mich.
Ihre Augen waren helle, liebende Sonnen, die das größte Herz ausdrückten, das ich je gesehen habe.
Zeit und Raum blieben stehen.
Als ich ihre Essenz in mich aufnahm wie der hungernde Bettler, von dem ich bis zu diesem Moment nicht wusste, dass ich es war, fragte ich erneut:
«Ja. Aber wie geht es Ihnen?» «Ja, aber wie geht es DIR?»
Sie lächelte ein Lächeln, das mich vergessen ließ, dass es jemals etwas auf dieser Welt gab, das Kälte, Krankheit, Schmerz und Einsamkeit hieß, und sie antwortete:
«Mir? Mir geht’s ganz gut! Kein Problem!» oder «Mir? It’s great! Überhaupt kein Problem!»
Ihre Augen füllten sich mit Freudentränen und meine auch, während wir uns gegenseitig mit einem Lächeln der Liebe und Hingabe anstrahlten.
In diesem Moment kam der Bus.
Ich hielt ihr meine Hand hin, um ihr in den Bus zu helfen.
Sie lächelte, ergriff meine Hand und stieg in den Bus ein.
Der Bus fuhr los und ließ mich ganz still auf dem Bürgersteig stehen. Ich wollte nirgendwo hingehen. Ich wollte einfach nur die letzten Strahlen ihres Glanzes aufsaugen.
Auf diese Weise entdeckte ich, dass man sich selbst auf der Sonnenallee im Februar, in der sonst so unbarmherzigen Stadt Berlin, an der strahlenden Sonne wärmen kann, wenn man nur weiß, wo man hinschauen muss; wenn man sich nur traut, hinzuschauen; wenn man das Sehen die Suche für sich erledigen lässt!
In diesem Moment begann das Eis wieder zu fallen. Ich ging langsam die letzten zwei Häuserblocks meines Weges, um das Geräusch der auf den Bürgersteig aufschlagenden Eisstücke zu genießen.
In dieser Nacht trank ich keine heiße Schokolade. Ich habe auch nichts gegessen. Ich bin einfach nach Hause gekommen und habe mich ins Bett gelegt.
In dieser Nacht habe ich besonders gut geschlafen.
Nachtrag, September 2023.
Ursprünglich habe ich diese Geschichte im Jahr 2007 geschrieben. Damals war der interessante Aspekt dieser Geschichte für mich ich selbst. Der verlorene Held, der kalt und einsam durch die Gegend irrt und sein Leben kaum auf die Reihe bekommt, und wie ich trotz alledem die Sensibilität besitze, Dinge zu bemerken, die Intuition, verrückte» Ideen zu haben, und die Ernsthaftigkeit, sie tatsächlich umzusetzen.
Heute sehe ich das anders. Heute denke ich mehr an die Frau. Ich denke an diese Augen, an diesen Körper. Ich denke daran, was für ein großer Guru sie für mich war. Wie sie mich durch ihr Beispiel lehrte, dass die Situation eines Menschen zweitrangig ist, wenn er weiß, wer er eigentlich ist. Wenn wir mit dem verbunden sind, was wir sind, schien sie mir zu sagen, können wir nicht verlieren.
Heute ist dies der interessante Punkt. Es ist eine Lektion, die ich fast 30 Jahre nach meiner Begegnung mit ihr immer noch lerne. Übersetzt mit www.DeepL.com/Translator (kostenlose Version)